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domingo, 21 de marzo de 2021

DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

 

Hoy, 21 de marzo, se celebra el Día Internacional de la poesía, y en "Desde Stromboli" quiero publicar tres poemas, uniéndome así a esta conmemoración. Espero que sean de vuestro agrado.


A ROSALIA



"De espinas y rosas

florecen tus versos,

imbuidos en su belleza.

Las hojas de los árboles se cimbrean,

Tintinean los arroyos

y el alma, se desmorona

como de arena fina.

Ante el paso de tu figura

se doblegan los chopos

y canta el jilguero,

y la  mañana se anticipa

mientras de tus labios,

manantial de húmeda menta,

se desprende la dulzura 

de quién ama en libertad.

Eres tú, Rosalía,

por quién se calla el viento,

empeñado en escuchar tu poesía."


LA CASA DE EUGENIA



"La casa de Eugenia

aun resiste al tiempo,

la guardan sus muros

de adobe y de piedras.

La calle en silencio la cuida,

El cielo repasa sus tejas,

y el sol, de luz embebido,

del frío la calienta.

Y yo, que la veo a menudo,

le escribo poesías

pequeñas como ella."


A MARISOL




Di, prodigiosa niña

de azul mirada,

si los pájaros vienen 

a tu llamada.

Si el viento silba a veces

tu canción desnuda,

una vez cantas.

Si enmudecen las olas

del mar de Málaga,

cuando pisas la arena

que hay en sus playas.

Tu corazón te aleja 

de algarabías,

Tu casa es tu alma libre 

de letanías,

Y cada noche, por tu ventana,

la luna, sin permiso,

te canta nanas."








lunes, 1 de junio de 2020

POEMA OSCURO








Aullarán de dolor los perros,
brillarán sus ojos amarillos
y cantarán a la muerte las aguas
canciones de rencores y de olvidos.

Bajo la niebla espesa de la noche,
latirá un corazón en el camino,
arrancado del pecho de un amante,
por el otro amante malherido.

Y  entre la maleza de las hojas,
la sangre bajo la tierra forma un río,
que traerá el degüello de palomas
que se mueren en busca de su pico.

La oscuridad se va cerrando en banda,
mientras el ciervo brama dolorido,
y a tientas, la luna que está ciega,
se transforma en el filo de un cuchillo.

Más las almas que nunca se encontraron,
 y que perdidas, buscan su destino,
se mojan con la lluvia bajo un árbol,
que llora por los ángeles perdidos.


El cielo se viste de negros albores,
mientras las lilas marchitan su aroma,
Y la Tierra, seca y quebradiza,
como un gigante muerto se desploma.